19 лет успешной работы
Архив внутренней доски объявлений, часть 2 (3)
Для получения доступа к закрытому тестированию форума можно обратиться по электронному адресу, указанному ниже.
Приятного вам чтения!
P.S.: с любыми пожеланиями, предложениями, отзывами можно обращаться в e-mail admeister@mail.ru.
продолжаемЪ..... (запоздавший дневникъ)
10 сентября (среда) 2008г. Сочи. В маршрутке №45. Вчера начал писать роман «Курсовая работа». Ура! Хотя бы начал. Как Ролл из Om. Кстати, у него неприятности – ему следует по воле родителей 2 года пробыть в Кэнада. Его это сильно не устраивает. Но! Такова судьба.----------------------
здесь была запись такая... еслив хронометражности придерживаться.
----------------------
Ужасно, страшно, опасно, безумно, важно.
Напрасно, прекрасно, отчётливо ясно.
* * *
8 октября 2008 года. Пишу Вам, будущим поколениямъ… Завис. Перезагрузите меня!
* * *
19 октября 2008 года. Написал письмо матери. Отправляю ей готовые фотографии с Нового года. С Т., с Л., В.. Звонил отец – сказал, что вышлет посылку с мёдом, вареньем. Звонил А.-гитарист, звал на репетицию, интересно, что из этого выйдет?
Машинка печатная Brother Deluxe 1300 запылилась. Давно не нажимал клавиши.
«Из чёрной резины сделана власть…» - поёт сосед себе под нос. Забавно. У меня хорошие выходные, не считая, что достаточно одиноко. Вчера с Элл. ходили на фильм «Бразилия» Гиллиама. Мне понравилось, хоть и не первый раз смотрел, ведь и под хорошим французским вином я был. В голову пришла мысль – неплохое название для муз. группы «Чернила». Хотя…. Так себе.
Депрессия перерастает в репрессию над собой.
pLaZma::tRU
8rolls - "в процессе" или Легкий способ бросить курить.
"Если ты читаешь эти строчки, то ты определенно находишься в самом говняном промежутке своей жизни. Ты стал ничтожеством, не способным самостоятельно принимать решения и нести ответственность перед самим собой за свои поступки. Ты замкнул круг своего быта с помощью работы, семьи и дивана с телевизором. Тебя больше не радует секс, но он необходим, потому что так устроено твое тело. Ты не любишь никого на столько, что даже не способен полюбить себя. У тебя нет друзей, есть просто незнакомые тебе люди, которые претворяются твоими друзьями, так же как это делаешь ты. Ты живешь не в том городе, в котором хотел и работаешь не на той работе, на которую рассчитывал. Ты не сделал за всю свою жизнь ничего, о чем можно было бы вспоминать с гордостью. Ты - ничтожество. Признайся себе в этом. Пришло время что-то изменить, не так ли, мразь?"Так начиналась книга, только что украденная мной на входе в метро. Знаешь, бывает, почти по инерции, оцениваешь обстановку: кто куда смотрит, кто смотрит на тебя, кто шагает, кто стоит. Потом, вдруг, идеальная секунда, ты как раз проходишь мимо столика, на котором разложенно дешевое чтиво - специально для безликой толпы метро, которая забыла дома свою недочитанную слюнявую драму, или только что закончила читать очередной похотливый романчик в одноразовом переплете. Не замедлять шаг. Глаза. Обложка под рукой. Турникет. Эскалатор. Осторожно, двери закрываются.
Я никогда ничего не крал. Кроме книг. Не помню почему я так решил - больше никогда не покупать книги, но со временем это вошло в привычку. Наверное всё же дело в том подростковом анархизме и радикальности взглядов, которые обычно приходят с музыкой панк и первыми каплями спиртного после школы, в мрачных дворах и подъездах непонятной части города. То есть, альтернатива обывателю - это правда, правда - это информация, информация имеет много проявлений, некоторые из которых - ложь, но только зная и правду и ложь(как одно из самых значимых проявлений правды) одновременно - ты можешь их отличить, и соответсвенно - сделать выбор. Так как идеология начинающего панка - альтернатива мировоззрению обывателя, то правду должны знать все, и еще - правду не нужно покупать. Но можно украсть. Ну всё это так, анархистская бредятина малолетнего подонка. Правды нет. Снаружи, по крайней мере. Зато она есть прямо в твоей заднице. Только копаться там мерзко.
В общем, я просто взял кусок информации и смешался с потоком людей, озабоченно вычитывающих из столбцов газет данные о падении рубля, самолетов, предствавителей порноиндустрии - политики и эстрады. Книга вызвала предвзятое отношение уже из-за названия. Первая же страница натолкнула на мысль, что хотя бы сэкономлю на туалетной бумаге. Вообще-то у меня есть своё место для "преобретения" книг. Магазинчик в одном подземном переходе. Там нет камер наблюдения, много стелажей расставленно на небольшом пространстве, что явно невыгодно для продавца, сидящего у входа. День через день, уже как минимум полтора года, за главного и единственного - дредастый чувак в огромных наушниках, из которых несет дабом, постоянно торчащий на стуле за кассой. Всё просто - заходишь, выбираешь, берешь, уходишь. Несколько раз я был на столько пьян, что не стал прятать книгу - просто взял её подмышку и вышел с ней как будто с ней же и пришел. Этот укурок никак не отреагировал. Там даже пищалок на выходе нет. А подборка книг в самый раз: от Буковски до Ремарка. Просто в этот раз я был действительно одним из тех, кто забыл свою метро-книжку дома. Лень было ехать в этот переход, так как еще недавно выпил две бутылки вина, и, учитывая общую слабость организма, и период жизни на который приходятся эти события, решил добраться до дома, выпить еще бутылку в ванной - лечь спать.
Последний вагон. Первый с конца. Выход сразу справа. День, весна, улицы, серый цвет. Серый? Серый - уже давно не актуально. Город цвета крыс. Не очень большая разница, но сделаем акцент на грязно-розовых хвостах."
Ванная - это хорошо, ванная с бутылкой вина - почти идеально. Я, конечно же, сказал, что собирался принять ванную, но это только условно, так как в моем доме она представляла собой общий душ в бомбоубежище под зданием. Я жил в коммуналке, маленьком островке недостроенного коммунизма. Люди моего возраста не успели впитать в себя всю прелесть идеи этого социального строя, зато им остались такие общаги, как мой дом. Один на всех душ, один на этаж туалет, три этажа на 150 - 200 человек. Коммуна, стенами и стереотипами, отгородившаяся от новой, "свободной" страны. Хотя, нельзя конечно сказать, что население этого острова существовало в утопичном мире. Двери в комнаты заперты, на двери в единственный подъезд домофон, никто не оставляет на общей кухне еду без присмотра, бельё сушат под надзором мужей, смирно, как бы невзначай, читающих газету на табурете у стены коридора.
Отпереть дверь в свою комнату, скинуть на застланный красным ковром пол рюкзак, снять одежду. Полотенце, резиновые тапки, вино, лестница обрамленная разваливающимися стенами, со второго этажа - под землю. Потолок кидается отсыревшей штукотуркой, тусклый заплесневавший свет от лампы, одиноко повесившейся между полом и потолком на длинном черном шнуре. Такие пейзажы особенно хороши под музыку в духе "транс". Три вонючие кабинки, ржавые шпингалеты, два вентеля и труба, из которой одной толстой струей льется незакрытая кем-то хлорированная вода. Попробуй перекрыть ледяной поток, не попав под него.
Несколько сложно пить вино в душе, но местные умудряются даже курить там. Нужно просто занять правильное положение под коммунальным микро водопадом. Вода не всегда реагирует на твои пожелания, просто открываешь оба вентеля, а она сама решает - когда окатить тебя кипятком, когда - наоборот. Так и стоишь, пока не кончится бутылка красного крепленного. В спину или темечко бьет укрощенная сила природы, стекает по ногам и проваливается в канализацию, в надежде обрести там очищение и свободу, пусть не на всегда, пусть до следуещей подрагивающей спины, но всё же. Хотя душ - и не ванная со всеми удобствами, такими как: горризонтальная вода, подставка для бутылки, пепельницы, сигарет, единение с собой - это всё равно неплохое место для воспоминаний. Сырость в воздухе располагает.
Эти пол года были не самыми лучшими в моей и без того унылой жизни. Унылой она кажется теперь, когда столько времени ничего не меняется. Даже в худшую сторону. Никак. Раньше я возможно считал иначе, но долгое отсутствие перемен затирает память до дыр. Иссушает её и крошит в пыль, так что остаются только образы, шелестящие на ветру по чужим пустым улицам. Уже больше шести месяцев я делю комнату в общаге с самим собой. Просыпаюсь под топот соседий, спешащих съесть скудный коммунальный завтрак перед работой, школой, университетом. Умываюсь, варю кофе на общей кухне, вглядываюсь в глаза, смотрящие на меня в ответ со стен, уклеенных несуразными плакатами. Глаза обнаженных девушек, накаченных стероидами мужчин, пушистых животных и сказочных персоонажей. Некотороые бросают удивленный детский взгляд, другие смотрят свысока, третьи подмигивают, мол: "всё правильно сделал!". Парад уродов на закопченых подгоревишими кастрюлями и чайниками стенах. Затем, обычно, выкуриваю сигарету перед залитым небом окном, запиваю её свежесваренным кофе, надеваю старое вельветовое черное пальто и выхожу под регулярный дождь, в котором круглый год тонет этот город. А дальше просто обычный день. Незнакомые люди толкутся на поверхности и в метро. От улицы несет, как от мокрой бездомной собаки. Ступени вниз, ступени вверх. В больших наушниках, с неудобно длинным шнуром, который приходится сворачивать и прятать в карман, шевелятся звуки неизвестного трека неизвестного исполнителя. Иногда в них можно узнать Курта, который своей смертью предсказал конец моего поколения. Хотя "поколение" - слишком общее слово. Вот, мимо пробежал бывший одногрупник. Костюм, рубашка, портфель, аккуратная стрижка и бородка, гладко выбритые щеки, все дороги ведут в оффис. Улыбка вечного служащего, девка в махровом халате дома, бутылочка пива перед сном, ненавящивый секс со своей свежевыстиранной половинкой и сны о новом... Доме, машине, работе, отпуске. У него всё получится. Несмотря на то что мы пьём одно и тоже кофе, иногда едим одинаковую пищу и ходим по одним и тем же улицам, выложенным одними и теми же пластами асфальта. У него всё выйдет, он выживет.
"Моё поколение" ждет своей участи в разваливающихся квартирах, когда-то давно недостроенных, частей города. Встречает рассвет за кухонным столом в окурках и пустых бутылках, играет странную, никому не нужную музыку в вечно сырых подвалах. Пишет стихи, которые не дает никому читать и копит деньги на еду. Мой день - это моё поколение. Он скользит по старинным обоям арендованных на окраинах квартир, пропахших носками и перегаром вперемешку с дымом южных "сигарет", парашутов и миниатюрных трубок. Алкоголь, кофе, даб, мрачные подъезды, засранные магазины с водкой и пивом, вот уже и вечер. Опять метро, опять слякоть, снова люди, поражающие своим сходством с муравьями. И сам ты как муравей. Ночь через ночь - работа на складе медикаментов. Сбор заявок для аптек, четырехэтажные стелажи высотой не меньше 6 метров, почти беспорядочно заваленные всевозможными средствами для продления этого дара свыше - жизни. Утро. Домой. Разглядывать свои стены. Рисовать на запотевшем окне. Дымить в зеркало стекла. Каждый день. Раньше было иначе. В том раньше, в котором дома ждала она. Пахло теплом, свежепорезанной зеленью и фруктами. Горел мягкий свет. Под потолком тихонько посапывал джаз. Листья вечной осени шелестели вдоль стен на таких же разноцветных нитках. И когда, раскидав свои шелковистые волосы по моей груди, она засыпала, прижавшись ко мне всем телом, всё внутри грелось детской мыслью, что завтра от меня точно никуда не сбежит.
Теперь я бегу от завтра. От сегодня, и от вчера. Бутылка пуста. Перекрыть воду. Полотенце, ступени, ключ, темнота, холод нестиранной постели, сон без снов. Завтра не наступит. Оно ушло вместе с ней. Сутки растянулись на полгода. Солнце не взошло. До скорой встречи, Курт.
как думаете?
А может профессию сменить? Но вот вопрос, на какую?мечта
Есть у меня "заветная мечта" про работу. Была у меня в жизни одна работа, с которой по моей вине, не сложилось. Не скажу какая, ибо стыдно. Так вот, больше всего я хотела бы, чтобы у меня появился Второй Шанс попасть туда снова. Сейчас я бы делала все по другому. (как наивно и по-детски звучит!)Скажите, так бывает? Судьба улыбается дважды по одному и тому же поводу?
мечты
Это только на первый взгляд кажется, что не все мечты сбываются. На самом деле, сбываются все, 100% мечт. Только есть нюанс. Мечты - это совсем не то, что мы декларируем. "Хочу много денег", "хочу замуж", "хочу виллу на Канарах" - это не фига не мечты. Вернее, далеко не у каждого эти лозунги действительно являются мечтами.Настоящие мечты - это соматики. Такие же как насморк от усталости, когда организм так замучан, что сам себе придумывает способ отдохнуть. Как боли в спине от добровольной навьюченности обязанностями, делами и работами. Как болезненные месячные когда спишь не с тем мужиком.
Мечты - это физиология души. Душа сама по себе принимает решение и начинает чего то хотеть. Ей плевать на приличия, статусы и стереотипы, она лучше мозга знает, что ей надо. И всегда получает то, что хочет. Другое дело, что признаться в том, что свершившееся и есть желаемое не всегда хватает сил и воли. Но как легко становится, когда перестаешь врать самому себе.
о садике. мамское.
Навеяно дискуссией в предыдущем посте, хотя крутилось в голове давно.Предыстория: Мы с Соней наконец то начали ходить в садик. Садиком довольны безмерно. Тем более, что он не простой, а вальдорфский. Не могу сказать, чтобы я была такая уж ярая поборница вальдорфской педагогики, но во-первых в другие нас не взяли, а во-вторых он существенно лучше обычных садов. Но я об этом уже писала, повторяюсь.
На другие садики я в своей жизни насмотрелась достаточно со старшим сыном. Коих волею обстоятельств он сменил шесть штук.
Так вот садик у нас нынче вальдорфский. Красной нитью во всей этой педагогической системе проходит мысль, что все должно быть натуральным. Продукты - яблоки требуют приносить исключительно "деревенские", а не импортные. Кашу варят на воде, потому что считают, что покупное стерилизованное молоко - яд. Масло, правда, в нее кладут обычное (видимо не в курсе, что магазинное сливочное масло еще та отрава, имеющая к одноименному натуральному продукту очень косвенное отношение). Ну да ладно - я ж не возражаю, польза однако.
Игрушки тоже сплошь деревянные, тряпочные, то бишь такие фактурненькие для развития тактильных ощущений. ОК, я тут согласна. Хотя мои эстетические вкусы не позволяют мне в необходимой мере восторгаться страшненькой самодельной куколкой. Но я готова поверить на слово, что все это лучше развивает.
Занимают детей тоже необычно. Вот это мне как раз нравится. Например, на прошлой неделе - пекли хлеб. По настоящему. Притащили откуда то колосья пшеницы, вместе с детьми их молотили, потом на меленке мололи и добавляли к обычной муке в тесто. То есть городские, московские детки, искренне полагающие, что хлеб растет в магазине на полках, увидели (и поучаствовали) весь процесс воочию.
Ну и все занятия в таком духе. Читать и считать, правда, деток не учат. Потому как считают это вредным. Не сам конечно процесс чтения - вредным, а именно уроки в традиционной для обычной образовательной системы форме. Ибо, говорят, рано. Маленькие еще. Тут я не согласная, имхо могли бы в нанавязчивой форме и знакомить детей с миром букв. Но смиряюсь, и утешаю себя мыслью, что дочь неграмотной не вырастет.
Самое, конечно, главное - это человеческое отношение к детям и родителям. За это все прочее можно простить. Такого в нашей реальности мало где встретишь. И уж не в обычных садиках точно.
НО. Я вот чего не понимаю. Почему эти прекрасные адепты продвинутой педагогики напрочь не готовы идти на компромисы и примать тот факт, что живем мы в определенное время и в определенном месте. А именно в крупном мегаполисе в 21 веке.
Например, вчера на том же собрание, один папа предложил купить в группу мобильный телефон. Для воспитательниц нашей группы. И оплачивать его за свой счет. Проблема в том, что в садике телефон есть, но дозвониться по нему нереально. Не то, чтобы родители желают трезвонить целый день с вопросами "Как там мое дите?", а просто для экстренной связи. Не далее как на прошлой неделе у меня была такая необходимость, хотела попросить не укладывать днем дочь, так как собиралась ее раньше забрать. Так вот не дозвонилась.
Короче, высказал этот папа свои пожелания, и вы бы видели лица воспитательниц. Реакция была как будто он предложил им голыми сплясать на столе. "Вы, конечно, можете купить, - сказали они, - но мы будем его отключать". На фига тогда, спрашивается. телефон? То есть, они реально просто испугались чему-то не-натуральному. Телевизор, компьютер, мобильник вызывает у них какой то паталогический страх. Базара нет, что каких нибудь симпсонов смотреть 5-леткам не есть гуд, но отечественный Винни-пух и Ежик-в-тумане по моему офигенно добрые и полезные вещи.
Я не понимаю откуда в людях такая зашоренность. Природа - ок, это прекрасно, но московкие реалии отличаются от немецкой деревушки прошлого века, на базе которой вальдорфское учение сформировалось. Почему напрочь отсутствует способность селекции из современных технологий чего то полезного и не менее развивающего?
Или я не права? Все мы часть природы и в 5 лет ребенку надо только это? Но в нашем доме есть и телек, и компьютер, и это тоже если копать глубоко-глубоко - часть природы. Ну или по крайней мере - окружающей среды.
© 1996-2010, СОЭКОН.