Архив внутренней доски объявлений, часть 8 (21)

Для получения доступа к закрытому тестированию форума можно обратиться по электронному адресу, указанному ниже.

Приятного вам чтения!

P.S.: с любыми пожеланиями, предложениями, отзывами можно обращаться в e-mail admeister@mail.ru.

---

История № 22

Павел Павлович умер в метро. Было это как раз между Парком Культуры и Киевской, на кольцевой линии. Он сидел на крайнем сидении, знаете, есть такие, где может усесться не больше трёх человек? Вообще-то, ему надо было до Белорусской, чтобы потом перейти на "зелёную" линию и поехать домой, на Водный Стадион. Но домой он не доехал, потому как умер. Собственно говоря, ничего удивительного в этом не было. Человеку семьдесят два года, пусть ещё и крепок умом и почти крепок телом, но тем ни менее...семьдесят два не двадцать семь...возраст, старость не радость и всё такое...
Поначалу на факт смерти Павла Павловича никто внимания не обратил...хотя слово "поначалу" не совсем подходило, потому как с одиннадцати часов десяти минут, когда произошла смерть, бренное тело Павла Павловича моталось по кольцевой раз двадцать, а может и больше, пока не начался "час пик". Толпы пролетариата стали заполнять вагоны дабы вернуться в свои съёмные и приватизированные квартиры с мест трудовой деятельности.
Павел Павлович сидел на сидении, завалившись на бок. Его рука безжизненно свисала ладонью вверх, рот был приоткрыт, обнажая желтоватые коронки. Рядом с ним из-за брезгливости никто не садился, хотя внутренне возмущались безответственно развалившимся сразу на трёх местах пассажиром. Первой не выдержала полная дама в драповом пальто и укладкой "шеньон-70-ый год или привет от Мирей Матье".
-Развалился, пьянь...Людям стоять негде, прут и прут...куда прут? А этот нажрался и валяицца...и хоть бы хны...
-Ой, и не говорите...жизни нет от алкоголиков...совсем обнаглели...скоро в метре ваще сесть невозможно будет....- эхом ответила её старушка в оренбургском платке и большим пакетом "Калинка - Стокмен".
-Мужчины! Хоть выведите его отсюда, совсем у вас ни стыда ни совести...есть тут мужики или нет?-воскликнула, почувствовав поддержку дама в драповом пальто и шеньоне.
-Да чо ты мать, к деду пристала...ну, выпил маленько, расслабился...очухаецца- сам уйдёт, -произнёс высокий парень в кожаной куртке.
-Он очухаицца, а я тут стоят должэн, да?-возразил мужчина кавказского вида и добавил, -ну-ка, помагай давай, щас на Курской ево высадим, йа ево маму...
-Станция метро Курская, переход на Арбатско -Покровскую линию и станцию Чкаловская,-объявила красивым голосом диктор и двери открылись. Кавказец и кожаный парень выволокли болтающееся тело Павла Павловича из вагона и непрезентабельно шмякнули на пол. Правда потом парень всё-таки придал телу сидячую позу и прислонил к мраморной стенке колонны.
У колонны бывший Павел Павлович сидел до десяти часов тридцать двух минут вечера, пока два метрополитеновских милиционера его не увидели. Не спеша они подошли к нему, пару минут смотрели на мёртвого Павла Павловича, потом тот, что помоложе произнёс?
-Андреич....вроде пьяный, а?
-Нет, бля, трезвый...,-с сарказмом ответил тот, что постарше...,-Ну, что, Митя...в вытрезвитель, чтоль сдавать?
-Бля...Смену сдавать через полчаса...пока отвезём, пока то-сё...меня Марина ждёт...опять бензо-пилу заведёт....может вынесем его из метро и дело с концом? Возле метро -не наша территория, а?
-Эх...Митя...ладно, что с тобой сделать-то? Давай, хватай его, родимого, -согласился Андреич.
Они подхватили Павла Павловича и поволокли к выходу...начищенные ботинки покойного волоклись по заплёванному полу станции Курская....
Павла Павловича мешком бросили у какого-то забора. Усаживать не стали.
Через полчаса у Павлу Павловичу подошли два бомжа.
-Чойта он?- спросил первый.
-Да ни чо...пьяный, сука, -ответил другой и перевернув тело на спину, залез грязной рукой в карман видавшего виды пальто Павла Павловича. Вынув худенький кошелёк, он вынул из него три купюры в сто рублей и одну в пятьдесят. Открыв маленький карманчик для мелочи, вытряхнул монетки в ладонь, хмыкнул и молча побрёл с сторону круглосуточного ларька, где на витрине красовались многочисленные бутылки с пивом. Второй, цыкнув через редкие зубы, также молча побрёл за ним. Потом, словно опомнившись, вернулся, кряхтя стянул с Павла Павловича ботинки и довольно новые брюки. Ботинки ,рассмотрев повнимательнее, и не найдя в них для себя проку, выбросил, а штаны, скомкав, сунул за пазуху и трусцой побежал в сторону того же ларька.  
Павел Павлович лежал под забором без брюк и босой. Если бы он не умер, ему наверняка было бы стыдно. Но он умер. И стыдно ему не было.
Светало. Бабушка Наташа шла к Курскому вокзалу. Она по вторникам всегда шла к Курскому вокзалу. Там она продавала букетики. Это моги быть тюльпаны. Это могли бы быть розочки. В зависимости от того, чем торгует сегодня Фуад- добрый толстый азербайджанец, подряжавший таких вот пенсионерок. И ему хорошо, и бабушкам перепадало на кефир и булочки. Бабушке Наташе было вообще удобно, благо её квартира, которая досталась ей от покойного мужа, Ивана Степановича, светлая ему память, находилась совсем недалеко от Курского вокзала, ну, может минут десять неторопливой ходьбы.
Пройдя мимо метро и сравнявшись с забором торгового центра, она увидела лежащего на земле мужчину. На мужчине не было штанов и ботинок. Бабушка Наташа сначала смутилась, увидав такое постыдство, но потом, сердобольное сердце старушки размякло от мысли, что человеку холодно и может, вообще ему нужна помощь...ну и что, что он пьян? Тоже ведь творение Божье...
Подойдя к нему, она заглянула в лицо Павла Павловича и всё поняла. Именно такое умиротворённо-безмятежное лицо было у её покойного мужа, Ивана Степановича, светлая ему память, когда он представился прямо в туалете, где имел обыкновение читать газету "Труд", сидя прямо на унитазе... Бабушка Наташа видела смерть и сразу же её узнала....
Через час место у забора было окружено работниками милиции, зеваки издали пытались что-либо разглядеть, но темп жизни привокзальной Москвы не способствует длительному стоянию, поэтому текущий поток людей постоянно находился в движении, они останавливались на минуту и их уносило напирающей волной, потом приходили следующие и их тоже сносило людским цунами...
-А чего без штанов-то? -произнёс один следователь, явно не обращаясь ни к кому...
-А хрен ево знает...может маньяк какой его грохнул, -ответил другой, записывая что-то в блокноте...
-Да он же мужик...да ещё и старый...
-Вот поэтому и маньяк...
-Жалко...старый человек...ему бы дома представиться, в мягкой постели, в окружении родственников и безутешной вдовы...или хотя бы в метро...всё среди людей....,-произнёс первый следователь...
Второй ничего не ответил.
Павел Павлович тоже.

 

... Весна по земле травой брызнула, с балкона виден пустырь... могилка моего Шуршика покрылась юной зеленью.
...прошло 4 месяца...
спи мой друг, я помню о тебе

---

вляпалась и я :) Оставьте здесь комментарий, если вы хотите, чтобы я честно рассказал(а) вам, что действительно о Вас думаю. В свою очередь Вы вовсе не обязаны, но если будет желание - можете запостить в своем жж такую же запись и предоставить всем желающим узнать от Вас всю страшную правду о себе.

Отвечать буду не быстро.
:)

потянула у stormos....


UPDATE: а, вообще, у меня во френдах нет людей случайных, скучных, посредственных, серых, глупых, злых ....
Все, кто есть - ярки и необычны, интересны мне, важны для меня и дороги мне.

---

о квартирных заморочках Чай с бальзамом действует... скоро упадув объятия морфея...
пока не упала, .....
если что не так и за грамматику, простите....
....................................................
а квартира, которую мы снимаем уже 8 лет, оказалась вовсе не хозяйкина.
продана эта квартира три раза, перед этим заложена - перезаложена...
приходили тут на днях несколько раз ребятишки...
...первый раз трезвонили за полночь....
даже на порог не пустила.
они сообщили, что они хозяева этой квартиры (новые) и желают старого хозяина (якобы Изура) видеть...
отписала я им пешее эротическое, бо никакого Изура не знаю.
Знаю Светлану, жену хозяина Фёдора... (к слову - 12 лет назад пропавшего без вести, находящегося все эти годы в федеральном розыске по уголовному делу о мошенничестве в особо крупных).
такую вот классную квартирку я снимаю
....
Второй раз пришли с документами, ....снова послала.
Но кое что выяснила по соседям (лгала хозяйка).
Пропавший без вести и ходящий под статьей хозяин успел таки квартиру приватизировать (Светлана утверждала обратное), причем сделал это еще до свадьбы со Светланой. Потом ее прописал, потом пропал (спустя год всего).
Под залог этой квартиры он долгов набрал, около 100 тысяч (разумеется не рублей).
Будучи пропавшим еще в 1993 году, тем не менее в 2002 году, оформил доверенность, по которой квартиру и продали в первый раз.
В 2003 году квартиру перепродали этому Изуру....
и вот недавно, еще раз перепродали.
Удивительно, но за те годы, что мы тут жили ни разу не появились ни продавцы, ни покупатели... да и Светлана сюда не ездок.
В жеке о продажах ни сном ни духом, все документы на оплату на пропавшего Фёдора.
Вот такие пирожки с котяттами, мля.... [много матерных слов].
Очевидно - афера всё это.
Ожидаются очень большие разборки....
разборок не боюсь, на моем веку их всяких было, хочу дать детям спокойно учебный год закончить, без экстренных переездов в никуда.
а хозяйка хорошо устроилась, :) денег за эту квартиру она сполна получила.... да еще и нервов сколько истрепала....

---

Сон с повторением. Головная боль отступила днем...
я свалилась в сон.... в яркий... в пронзительно реальный, ...в знакомый.
Я возвращаюсь в свой замок....
Там один хороший реальный человек, он спасся из нашего мира, из под руин, он  спасся сам и вынес маленького испуганного мальчика. Он не мог выйти в нашу реальность, слишком тяжелы были обломки рухнувшего на них здания,...но я дала ему ключ и он вышел в мою реальность, в мой мир, в мой замок.
Он мой гость. Но я должна забрать его и вернуть домой.
А мальчик останется здесь, он не выживет в реальном мире.
...

Я в своей комнате, шелка черной блузы на плечах, широкий кушак, перевязь.  Гость входит, удивленный,  беру за руку, веду показать ему...
Лес, горы, дикая природа сказки, бревенчатая изба в сосновом бору... домик  где я иногда прячусь от себя самой... маленький котёнок в углу, совсем один,  едва прорезались глазки.
Беру на ладошку. Черные пятнышки на серебре, плюшевый, почти лысый.
- Смотри, какое чудо! :)
Гость смотрит... улыбается...
- что это?
маленькие отростки на спине и на боках, кожистые крошечные крылышки...
- Это же дракончик, новорожденный дракончик. Откуда ты, малыш?
...
кормим сметаной, он слизывает ее с пальца, голодный. Смешно открывает  маленькую пасть, смотрит щелочками изумрудных глаз.
- Я выкормлю тебя, малыш. Ты будешь огромным, сильным, мудрым и гордым.
Отнесли найденыша в замок, до моего следующего возвращения о нем  позаботятся...
....
В замке, начальник охраны узнал малыша:
- Ах, тот самый драконий младенец!  Так вот кто благословил Ночь Великого Турнира!
Гость:
- Что значит Ночь Великого Турнира?
Раздвигаю кончиками пальцев пространство: лунная поляна, красивые смелые люди 
- мужчины и женщины, развевающиеся плащи, изящное смертоносное серебро в  руках.  Причудливый танец поединков, скольжение руки по лунному лучу, оружие  - продолжение луча. Без крови, без смерти, только техника, тонкая магия  движения. Красиво, завораживающе.
....
Но время торопит нас. По тропинке, сквозь лес, к месту парадоксов.
Дом с окнами по периметру.
За окнами - повозки, телеги, ....транспорт, поворот за угол - скачек во времени - уже авто...
Мы можем наблюдать, их движение, они трансформируются... вот уже велосипеды,  примитивные автомобили...
Гость улыбается:
- Древность.
Отвечаю, шутя:
- что ты, мы движемся в будущее!
смеюсь, хочу рассказать о Времени и о Пространстве, об их странности в этом  удивительном месте, но меня выдергивают.
…….
Это магия места парадоксов, я знаю, что сплю, но этот сон сейчас уже не  важен. есть другой, я должна в него вернуться и пройти еще раз. Печально  смотрю на Гостя, печально пожимаю кончики пальцев: - прости, сейчас я должна  тебя покинуть...
...
провал
...
лежу у камина, на уютной шкуре. Он склоняется надо мной: - Пойдем погуляем?
- Да, конечно. (в животе отчетливо обозначилось чувство голода).
все как в прошлый раз в этом сне, помню, осознаю... узнаю мужчину,
склонившегося надо мной - он мне близок, он мой друг, я знаю его - калейдоскоп черт реальных людей... кто он? кто он в реальности... там, во сне черты меняются и трансформируются - сейчас он один, через секунду - совсем другой человек, но это не смущает меня.
Мы в Питере, мы гуляем в Питере, там мои любимые уютные кафешки.
Раздвигаю пространство - пара переходов, пара станций метро - мы на Медео. Лед блестит
в лучах солнца. мчусь на коньках, серебром на белом рисую узоры... навстречу  К.И. - старый знакомец, здоровается, говорит о чувствах и о вечности. Киваю,  отвечаю: -"дорога ложка к обеду"... Скольжу мимо и мимо.  Раздвигаю  пространство - пара переходов, пара станций метро - мы в Париже. Я хотела  кататься там на странной лодке.
Не встречала такой в реальности - резная, старинная, но на крыльях, очень  скоростная, летит едва касаясь водной глади, парит.
Я лечу на ней, я смеюсь, брызги в лицо. Потом мы на площади, вижу Эйфелеву  башню. Вижу своего друга, он разговаривает с другим мужчиной, о чем-то  договаривается, смеется, кивает в мою сторону. Ужас закрадывается в сердце -  всё как в прошлый раз, всё как тогда, значит сейчас его .... Он хватается за  грудь... он оседает... Сдавленный вой давлю в горле, глотаю горьким комком.  Бегу к нему, мертвые глаза смотрят в небо, черты меняются как в калейдоскопе  - вот сейчас он до боли похож на Гостя... через миг, уже нет….  в груди жгучей волной поднимается гнев. и память - все как в прошлый раз - у меня 8 дней, чтобы отомстить.
Бегу гнутыми переулками, бегу темными кривыми переходами - рву пространство,  как лесную паутинку. Помню маршруты, помню где меня поджидают - прошлый раз  была стычка. в этот удается избежать, проскальзываю, уворачиваясь от  выстрелов. Меня не преследуют - не могут. Забегаю в тоннель, где-то между  вчера и завтра, узкий коридор... навстречу сгорбленный К.О. (старый знакомец,  подлый человечек, когда-то я вычеркнула его из жизни). Видит меня, бежит  следом, задает вопросы. Хочу отделаться, притормаживаю, он нагоняет. Вот уже  дышит в спину, резкий поворот, неуловимый жест, у самого его горла острый  благородный клинок. Прищуриваюсь, говорю тихо и низко: - "благодари время,  которого нет у меня. только оно сейчас между тобой и твоей смертью."
Оставляю на его шее крошечный след, одна капелька крови на коже - память на  долгие годы, страх в его глазах.
Снова бегу, рву пространство - вот уже Питер, почему-то именно здесь, на  Сенатской ждет меня брат моего друга. Сейчас я должна сообщить ему страшное.  Брат, бородат, брат меняет черты... но он остается братом. Подбегаю, говорю  отрывисто, держу за руку, пью его боль. Он готов взвыть... у меня 8 дней,  чтоб отомстить.
Кое что меняется... откуда-то из тумана из небытия подходит друг. Он мертв,  он призрак, след крови на рубашке. Но ОН НЕ ЗНАЕТ ЭТОГО... он просто испуган:  -"почему ты убежала?"... выразительно смотрю на брата - тот понимает, кивает  едва заметно. Идем к ним домой. Друг берет меня за руку, так сложно ему  ухватить меня призрачными пальцами... понимает, боль во взгляде, боль в  словах:- "ты такая горячая?... ты такая горячая... я мертв, мертв, МЕРТВ!!!"
....
У меня только 8 дней, чтоб отомстить...
.............................
весь сон, каждую секунду, я помню, что это сон, что он сниться мне второй раз  и что я должна что-то изменить.
.............................
я держу за руку мертвого друга и вою от бессилия,  я держу руку мертвого  друга и помню, как в прошлый раз я нашла обидчика, помню поединок. я успела  отомстить.
8 дней, чтобы вернуть жизнь, большего я не умею.
у меня 8 дней.
пробуждение, как удар грома....
...............................
в этом сне у меня не было и дня - я проснулась.

---