Архив внутренней доски объявлений, часть 8 (21)

Для получения доступа к закрытому тестированию форума можно обратиться по электронному адресу, указанному ниже.

Приятного вам чтения!

P.S.: с любыми пожеланиями, предложениями, отзывами можно обращаться в e-mail admeister@mail.ru.

---

История № 22

Павел Павлович умер в метро. Было это как раз между Парком Культуры и Киевской, на кольцевой линии. Он сидел на крайнем сидении, знаете, есть такие, где может усесться не больше трёх человек? Вообще-то, ему надо было до Белорусской, чтобы потом перейти на "зелёную" линию и поехать домой, на Водный Стадион. Но домой он не доехал, потому как умер. Собственно говоря, ничего удивительного в этом не было. Человеку семьдесят два года, пусть ещё и крепок умом и почти крепок телом, но тем ни менее...семьдесят два не двадцать семь...возраст, старость не радость и всё такое...
Поначалу на факт смерти Павла Павловича никто внимания не обратил...хотя слово "поначалу" не совсем подходило, потому как с одиннадцати часов десяти минут, когда произошла смерть, бренное тело Павла Павловича моталось по кольцевой раз двадцать, а может и больше, пока не начался "час пик". Толпы пролетариата стали заполнять вагоны дабы вернуться в свои съёмные и приватизированные квартиры с мест трудовой деятельности.
Павел Павлович сидел на сидении, завалившись на бок. Его рука безжизненно свисала ладонью вверх, рот был приоткрыт, обнажая желтоватые коронки. Рядом с ним из-за брезгливости никто не садился, хотя внутренне возмущались безответственно развалившимся сразу на трёх местах пассажиром. Первой не выдержала полная дама в драповом пальто и укладкой "шеньон-70-ый год или привет от Мирей Матье".
-Развалился, пьянь...Людям стоять негде, прут и прут...куда прут? А этот нажрался и валяицца...и хоть бы хны...
-Ой, и не говорите...жизни нет от алкоголиков...совсем обнаглели...скоро в метре ваще сесть невозможно будет....- эхом ответила её старушка в оренбургском платке и большим пакетом "Калинка - Стокмен".
-Мужчины! Хоть выведите его отсюда, совсем у вас ни стыда ни совести...есть тут мужики или нет?-воскликнула, почувствовав поддержку дама в драповом пальто и шеньоне.
-Да чо ты мать, к деду пристала...ну, выпил маленько, расслабился...очухаецца- сам уйдёт, -произнёс высокий парень в кожаной куртке.
-Он очухаицца, а я тут стоят должэн, да?-возразил мужчина кавказского вида и добавил, -ну-ка, помагай давай, щас на Курской ево высадим, йа ево маму...
-Станция метро Курская, переход на Арбатско -Покровскую линию и станцию Чкаловская,-объявила красивым голосом диктор и двери открылись. Кавказец и кожаный парень выволокли болтающееся тело Павла Павловича из вагона и непрезентабельно шмякнули на пол. Правда потом парень всё-таки придал телу сидячую позу и прислонил к мраморной стенке колонны.
У колонны бывший Павел Павлович сидел до десяти часов тридцать двух минут вечера, пока два метрополитеновских милиционера его не увидели. Не спеша они подошли к нему, пару минут смотрели на мёртвого Павла Павловича, потом тот, что помоложе произнёс?
-Андреич....вроде пьяный, а?
-Нет, бля, трезвый...,-с сарказмом ответил тот, что постарше...,-Ну, что, Митя...в вытрезвитель, чтоль сдавать?
-Бля...Смену сдавать через полчаса...пока отвезём, пока то-сё...меня Марина ждёт...опять бензо-пилу заведёт....может вынесем его из метро и дело с концом? Возле метро -не наша территория, а?
-Эх...Митя...ладно, что с тобой сделать-то? Давай, хватай его, родимого, -согласился Андреич.
Они подхватили Павла Павловича и поволокли к выходу...начищенные ботинки покойного волоклись по заплёванному полу станции Курская....
Павла Павловича мешком бросили у какого-то забора. Усаживать не стали.
Через полчаса у Павлу Павловичу подошли два бомжа.
-Чойта он?- спросил первый.
-Да ни чо...пьяный, сука, -ответил другой и перевернув тело на спину, залез грязной рукой в карман видавшего виды пальто Павла Павловича. Вынув худенький кошелёк, он вынул из него три купюры в сто рублей и одну в пятьдесят. Открыв маленький карманчик для мелочи, вытряхнул монетки в ладонь, хмыкнул и молча побрёл с сторону круглосуточного ларька, где на витрине красовались многочисленные бутылки с пивом. Второй, цыкнув через редкие зубы, также молча побрёл за ним. Потом, словно опомнившись, вернулся, кряхтя стянул с Павла Павловича ботинки и довольно новые брюки. Ботинки ,рассмотрев повнимательнее, и не найдя в них для себя проку, выбросил, а штаны, скомкав, сунул за пазуху и трусцой побежал в сторону того же ларька.  
Павел Павлович лежал под забором без брюк и босой. Если бы он не умер, ему наверняка было бы стыдно. Но он умер. И стыдно ему не было.
Светало. Бабушка Наташа шла к Курскому вокзалу. Она по вторникам всегда шла к Курскому вокзалу. Там она продавала букетики. Это моги быть тюльпаны. Это могли бы быть розочки. В зависимости от того, чем торгует сегодня Фуад- добрый толстый азербайджанец, подряжавший таких вот пенсионерок. И ему хорошо, и бабушкам перепадало на кефир и булочки. Бабушке Наташе было вообще удобно, благо её квартира, которая досталась ей от покойного мужа, Ивана Степановича, светлая ему память, находилась совсем недалеко от Курского вокзала, ну, может минут десять неторопливой ходьбы.
Пройдя мимо метро и сравнявшись с забором торгового центра, она увидела лежащего на земле мужчину. На мужчине не было штанов и ботинок. Бабушка Наташа сначала смутилась, увидав такое постыдство, но потом, сердобольное сердце старушки размякло от мысли, что человеку холодно и может, вообще ему нужна помощь...ну и что, что он пьян? Тоже ведь творение Божье...
Подойдя к нему, она заглянула в лицо Павла Павловича и всё поняла. Именно такое умиротворённо-безмятежное лицо было у её покойного мужа, Ивана Степановича, светлая ему память, когда он представился прямо в туалете, где имел обыкновение читать газету "Труд", сидя прямо на унитазе... Бабушка Наташа видела смерть и сразу же её узнала....
Через час место у забора было окружено работниками милиции, зеваки издали пытались что-либо разглядеть, но темп жизни привокзальной Москвы не способствует длительному стоянию, поэтому текущий поток людей постоянно находился в движении, они останавливались на минуту и их уносило напирающей волной, потом приходили следующие и их тоже сносило людским цунами...
-А чего без штанов-то? -произнёс один следователь, явно не обращаясь ни к кому...
-А хрен ево знает...может маньяк какой его грохнул, -ответил другой, записывая что-то в блокноте...
-Да он же мужик...да ещё и старый...
-Вот поэтому и маньяк...
-Жалко...старый человек...ему бы дома представиться, в мягкой постели, в окружении родственников и безутешной вдовы...или хотя бы в метро...всё среди людей....,-произнёс первый следователь...
Второй ничего не ответил.
Павел Павлович тоже.

 

Не помню - выкладывала или нет.... Тихо молился и в голос кричал, душу свою потроша,
И нервно в бездонную чашу бросал
все то, что хранила душа:
Кофе остывший, грязный подъезд, судоржный визг тормозов,
жесткие письма, слов камнепад, груду кровавых бинтов,
тьму разорвавшую мир на куски, стихшие звуки шагов,
страх одиночества, омут тоски, пепел сожженных стихов...
мертвые планы, погибших друзей, груду неначатых дел,
песни, что долго носила душа, песни, что спеть не успел,
рваные струны, суму и тюрьму, злые усмешки судьбы,
шрамы на теле и шрамы в душе, отзвуки старой борьбы,
боль поражений, горечь потерь, смысл непонятых фраз,
лживые клятвы, закрытую дверь, плесень предательских глаз...
Плакал, метался, снова швырял обиду, досаду и злость,
так много всего, что имел - потерял,
так много всего не сбылось...
И капелька крови (губу прокусил) страшный дополнила счет...
Но есть и другая чаша весов, должно быть что-то еще,
хоть что-то, что может такой "капитал" от грешной земли оторвать...
Доколе?! за что?! зачем?! почему?! - "жить" равносильно "страдать"
****
****
****
...и вот - искупленье, надежда, полет...
и больше не нужно слов...
ведь на вторую чашу весов встала его Любовь.

---

Кто поможет призраку???... ...

обычная ночь... полудрема... реальность расплывчата и туманна, поверх нее накладывается ажурное покрывало сна...
детский плач около туалета - отчетливый, требовательный...
подхожу, никого...
возвращаюсь, ...едва голова касается подушки и мысли опутываются нитями сна... - опять... плачет ребенок...
вижу ее - маленькая, совершенно голая... очень странно перемещается - как-то не характерно для призрака... мне совсем не хочется разбираться с ней - я хочу спать... швыряю в нее сгустком света - "ступай прочь"... она не уходит...
....
я сержусь, набираю энергию... (призрака невозможно уничтожить таким образом, но легко прогнать)... она же не только не уходит, но движется прямо ко мне - отважная...
...она рядом, я прикасаюсь к ней руками - очень странно, она более материальна, чем все кто был до нее... и вся какая-то грязная, липкая...
я говорю - "посмотри, ты вся в дерьме..." она не отвечает, она дрожит и морщится...
... остатки сна разрушаются от звуков моего голоса... я выныриваю в реал...
...я понимаю, наконец я понимаю - она новорожденная, и это не грязь - это родовая смазка... она не может нормально двигаться - она умерла едва родившись... она не может сказать, что ей нужно - она не умеет... она пришла ко мне, потому, что они все приходят ко мне...
жалкие, несчастные, приходят сколько себя помню, приходят за помощью но ничего не просят... - просто хотят отметиться...
....
я сижу на кровати с пождатыми к подбородку коленями ... чем я могу помочь ей? почему она пришла?... на часах - 03.00 и я не знаю, где искать ее тельце... но она придет еще, ей нужно, чтоб хоть кто-то в этом мире оплакал ее, пожалел ее...
....
....
я умею с этим жить, я не боюсь их - они безобидны, они печальны... я чувствую их - они чувствуют меня... им больше некуда идти и они идут к источнику... я заберу их... но это будет позже...
02.09.2002

---

Вот еще... :) Старенькое, добренькое... мистическое
http://www.livejournal.com/users/anaitis/2002/12/15/

---

Мечтаю.... :) Запах влажной хвои щекочет ноздри, солнечный свет заполняет лес сквозь щели меж ветвей.
Шорохи, птичий щебет - все так знакомо... каждый сучек, каждый камешек на этой тропе.
Я спешу домой... меня ждут, но отпускаю поводъя и Демон переходит на шаг - я хочу надышаться, напиться солнечным светом, я хочу погрузиться в звуки и запахи родного мира - моего мира.
...Если свернуть с тропинки влево, спуститься чуть вниз, всего пару миль - выйдем в шелка прибрежного песка... побережье надежд, бухта чаяний... плеск набегающих волн и старый, полуразрушеный маяк... чайки воспоминаний...
Но нет, не сегодня. У меня будет время спуститься к побережью позже.
А сейчас возьмем правее и выше... в горы... к таинственным пещерам. Там во влажном гулком сумраке спит сейчас мой друг, собрат по духу и ристалищам.... мудрый, отважный и благородный.
Я не буду тревожить его покой, только издали посмотрю как размеренно колышется в ритме сонного дыхания его чешуя.
Будут еще долгие ночные беседы и полеты над спящим миром....
................
А теперь быстрее на тропинку, вперед, к замку... там меня заждались... я чувствую зов... я иду...
К моему приходу приберут покои, зажгут ароматные свечи... Замок оживет музыкой и цветами.
Суетятся повара на кухне, колдуют над огнем.... кажется уже чувствую аромат пряных трав...
Меня там ждут.
Меня там давно ждут....
Я снова натягиваю поводья.... нужно спешить, там у самых ворот стоит и смотрит в извилистость пыльной дороги, глазами полными печали и надежды, моя любовь...

---