Архив внутренней доски объявлений, часть 8 (21)

Для получения доступа к закрытому тестированию форума можно обратиться по электронному адресу, указанному ниже.

Приятного вам чтения!

P.S.: с любыми пожеланиями, предложениями, отзывами можно обращаться в e-mail admeister@mail.ru.

---

Спецыально для Жоржетты!!! Жоро, это тебе!

---

Трагическое прощальное Как жить теперь мне с болью этой?
Не починить, не поменять...
Ты пользовалась туалетом,
Принцессы тоже могут срать?
В моем сознании, ты фея,
Ты неба нежный артифакт,
Тебя любил, благоговея.
Но ты посрала. Это факт.
Я шел на кухню за компотом,
А в туалете ты как раз,
Иду и слышу я, как что-то,
Упало, булькнув, в унитаз.
Разочарован, каб ты знала,
Как миакард взрывает кровь.
Прости, прощай, ты все просрала,
Вот так кончается любовь...

---

Боянчег Довольно свеженький боянчег. Я бы ржал наверное, слушая то, что есть в этой сцылке, собственно и ржал...но пиздец ведь, люди добрые...какое терпение все-таки у оператора. Я бы такого клиента убил.
Короче, жмите сцылу и слушайте.http://video.bigmir.net/show/64673/

---

Иа-Иа и не снилось.

---

Бойцовский клуб "У всех этих групп поддержки всегда такие бодренькие, ни о чём не говорящие имена. Вечером по четвергам я хожу в группу для паразитов крови, которая называется “Внутренняя чистота”. А та, где паразиты мозга, носит имя “Преодолей себя!”" (Чак Поланик "Бойцовский клуб")


Только очень, очень-преочень ленивый человек, связанный с интернет- проектами не пытался или хотя бы не думал о том, чтобы замутить что-то грандиозное социальное, объединяющее . Этакий ремикс Одноклассников. ру. При желании вы можете найти социальные пиздоболки для бывших студентов, нынешних геев, анонимных алкоголиков и воинствующих любителей темного пива. Все с фотками, чатами, возможностью писать друг другу явно и тайно, заводить знакомства для романтических отношений и не романтической брутальной ебли.
Честно скажу. Я зарегистрирован на одном из этих сайтов. Первое время даже активничал, пытаясь отыскать людей и людишек, который не видел лет двести пятьдесят. Специально для того, чтобы подтвердить свое же убеждение, что если не видел, то на хуй мне это вообще нужно.
Таня, которую вожделели десятки моих прыщавых одноклассников давно стала женщиной со слоновьими ногами и пятью мужьями поголовно мудаками и пьяницами. Оля, которая с маниакальным постоянством вывешивает свои фотки с отдыха в Египте ( "Это я у пирамиды", "Это я с верблюдом", "Это я с арабом, мужем и верблюдом", "Это я с арабом, но мужу не рассказывайте").
Все это делается зачем, объясните мне? Чтобы люди во всем мире, знакомые и случайно забредшие на ее аккаунт видели, что она регулярно посещает дешевые курорты и живет  "не хуже, чем другие"?
Я и моя новая тачка. Я и мой новый ремонт. Я и моя новая жена.  Одна только фотография не сможет появиться ни на одной страничке пользователя. Я и моя новая жизнь.
Для чего мне искать друга детства, если я все это время хорошо жил без него? Для того, чтобы убедиться в том, что он окончательно опустился так и не выехав никуда из родного Мухосранска? И в тайне обрадоваться тому, что тебе повезло больше не смотря на то, что у тебя испортился позавчера холодильник?
Или может быть наоборот, поскрепеть коронками от злости, что у него красивая вилла, новый "Lexus", а у тебя двушка в Ебенях и месячный проездной на метро?
 Я твердо убежден, что если твои друзья тебе нужны, то ты их не потеряешь и без Одноклассников. Как я, например, не теряю связи со своими двумя Мишами.
А может быть кому-то очень хочется доказать то, что не удалось раньше, давно, в детстве, в студенчестве? Может быть ты ищешь неведомого чувака с соседнего подъезда, чтобы все-таки отпиздить его за уведенную Катю? Или может саму Катю найти и довести дела до орального секса? Не все же двадцать лет мастурбировать на так и неосуществленный акт?
Или выиграть у однокурсника конкурс  по  употреблению пива залпом? В конце концов жить с не удолетворенным чувством побежденного тяжело. Зайди в Одноклассники и возьми реванш, лузер...
Если все перечисленное правда, то в этих сайтах нужна новая функция. Хватит постоянно добавлять друзей. Пусть будет функция "Добавить врага". Тогда все станет по-честному.
И еще. Когда я умру, вы удалите меня из списка друзей? А ведь есть, должны быть люди, которых уже не стало, но они по-прежнему живут в одноклассниках, контактах и жж.  Раз уж мы окончательно телепортировались в веб, не пора ли устраивать виртуальные кладбища? Есть желающие? Ноу-хау, дарю...Все будет хорошо.Ваганьковское. ру ждет нас....

История № 22

Павел Павлович умер в метро. Было это как раз между Парком Культуры и Киевской, на кольцевой линии. Он сидел на крайнем сидении, знаете, есть такие, где может усесться не больше трёх человек? Вообще-то, ему надо было до Белорусской, чтобы потом перейти на "зелёную" линию и поехать домой, на Водный Стадион. Но домой он не доехал, потому как умер. Собственно говоря, ничего удивительного в этом не было. Человеку семьдесят два года, пусть ещё и крепок умом и почти крепок телом, но тем ни менее...семьдесят два не двадцать семь...возраст, старость не радость и всё такое...
Поначалу на факт смерти Павла Павловича никто внимания не обратил...хотя слово "поначалу" не совсем подходило, потому как с одиннадцати часов десяти минут, когда произошла смерть, бренное тело Павла Павловича моталось по кольцевой раз двадцать, а может и больше, пока не начался "час пик". Толпы пролетариата стали заполнять вагоны дабы вернуться в свои съёмные и приватизированные квартиры с мест трудовой деятельности.
Павел Павлович сидел на сидении, завалившись на бок. Его рука безжизненно свисала ладонью вверх, рот был приоткрыт, обнажая желтоватые коронки. Рядом с ним из-за брезгливости никто не садился, хотя внутренне возмущались безответственно развалившимся сразу на трёх местах пассажиром. Первой не выдержала полная дама в драповом пальто и укладкой "шеньон-70-ый год или привет от Мирей Матье".
-Развалился, пьянь...Людям стоять негде, прут и прут...куда прут? А этот нажрался и валяицца...и хоть бы хны...
-Ой, и не говорите...жизни нет от алкоголиков...совсем обнаглели...скоро в метре ваще сесть невозможно будет....- эхом ответила её старушка в оренбургском платке и большим пакетом "Калинка - Стокмен".
-Мужчины! Хоть выведите его отсюда, совсем у вас ни стыда ни совести...есть тут мужики или нет?-воскликнула, почувствовав поддержку дама в драповом пальто и шеньоне.
-Да чо ты мать, к деду пристала...ну, выпил маленько, расслабился...очухаецца- сам уйдёт, -произнёс высокий парень в кожаной куртке.
-Он очухаицца, а я тут стоят должэн, да?-возразил мужчина кавказского вида и добавил, -ну-ка, помагай давай, щас на Курской ево высадим, йа ево маму...
-Станция метро Курская, переход на Арбатско -Покровскую линию и станцию Чкаловская,-объявила красивым голосом диктор и двери открылись. Кавказец и кожаный парень выволокли болтающееся тело Павла Павловича из вагона и непрезентабельно шмякнули на пол. Правда потом парень всё-таки придал телу сидячую позу и прислонил к мраморной стенке колонны.
У колонны бывший Павел Павлович сидел до десяти часов тридцать двух минут вечера, пока два метрополитеновских милиционера его не увидели. Не спеша они подошли к нему, пару минут смотрели на мёртвого Павла Павловича, потом тот, что помоложе произнёс?
-Андреич....вроде пьяный, а?
-Нет, бля, трезвый...,-с сарказмом ответил тот, что постарше...,-Ну, что, Митя...в вытрезвитель, чтоль сдавать?
-Бля...Смену сдавать через полчаса...пока отвезём, пока то-сё...меня Марина ждёт...опять бензо-пилу заведёт....может вынесем его из метро и дело с концом? Возле метро -не наша территория, а?
-Эх...Митя...ладно, что с тобой сделать-то? Давай, хватай его, родимого, -согласился Андреич.
Они подхватили Павла Павловича и поволокли к выходу...начищенные ботинки покойного волоклись по заплёванному полу станции Курская....
Павла Павловича мешком бросили у какого-то забора. Усаживать не стали.
Через полчаса у Павлу Павловичу подошли два бомжа.
-Чойта он?- спросил первый.
-Да ни чо...пьяный, сука, -ответил другой и перевернув тело на спину, залез грязной рукой в карман видавшего виды пальто Павла Павловича. Вынув худенький кошелёк, он вынул из него три купюры в сто рублей и одну в пятьдесят. Открыв маленький карманчик для мелочи, вытряхнул монетки в ладонь, хмыкнул и молча побрёл с сторону круглосуточного ларька, где на витрине красовались многочисленные бутылки с пивом. Второй, цыкнув через редкие зубы, также молча побрёл за ним. Потом, словно опомнившись, вернулся, кряхтя стянул с Павла Павловича ботинки и довольно новые брюки. Ботинки ,рассмотрев повнимательнее, и не найдя в них для себя проку, выбросил, а штаны, скомкав, сунул за пазуху и трусцой побежал в сторону того же ларька.  
Павел Павлович лежал под забором без брюк и босой. Если бы он не умер, ему наверняка было бы стыдно. Но он умер. И стыдно ему не было.
Светало. Бабушка Наташа шла к Курскому вокзалу. Она по вторникам всегда шла к Курскому вокзалу. Там она продавала букетики. Это моги быть тюльпаны. Это могли бы быть розочки. В зависимости от того, чем торгует сегодня Фуад- добрый толстый азербайджанец, подряжавший таких вот пенсионерок. И ему хорошо, и бабушкам перепадало на кефир и булочки. Бабушке Наташе было вообще удобно, благо её квартира, которая досталась ей от покойного мужа, Ивана Степановича, светлая ему память, находилась совсем недалеко от Курского вокзала, ну, может минут десять неторопливой ходьбы.
Пройдя мимо метро и сравнявшись с забором торгового центра, она увидела лежащего на земле мужчину. На мужчине не было штанов и ботинок. Бабушка Наташа сначала смутилась, увидав такое постыдство, но потом, сердобольное сердце старушки размякло от мысли, что человеку холодно и может, вообще ему нужна помощь...ну и что, что он пьян? Тоже ведь творение Божье...
Подойдя к нему, она заглянула в лицо Павла Павловича и всё поняла. Именно такое умиротворённо-безмятежное лицо было у её покойного мужа, Ивана Степановича, светлая ему память, когда он представился прямо в туалете, где имел обыкновение читать газету "Труд", сидя прямо на унитазе... Бабушка Наташа видела смерть и сразу же её узнала....
Через час место у забора было окружено работниками милиции, зеваки издали пытались что-либо разглядеть, но темп жизни привокзальной Москвы не способствует длительному стоянию, поэтому текущий поток людей постоянно находился в движении, они останавливались на минуту и их уносило напирающей волной, потом приходили следующие и их тоже сносило людским цунами...
-А чего без штанов-то? -произнёс один следователь, явно не обращаясь ни к кому...
-А хрен ево знает...может маньяк какой его грохнул, -ответил другой, записывая что-то в блокноте...
-Да он же мужик...да ещё и старый...
-Вот поэтому и маньяк...
-Жалко...старый человек...ему бы дома представиться, в мягкой постели, в окружении родственников и безутешной вдовы...или хотя бы в метро...всё среди людей....,-произнёс первый следователь...
Второй ничего не ответил.
Павел Павлович тоже.

 

---